热得人发疯。”

“是挺凉快。”Vivan笑了笑，“适合养老，也适合发呆。感觉那里的人走路都要比这边的人慢。”

“老师，您什么时候回清迈啊？”娜娜试探着问，手指紧紧捏着那个矿泉水瓶子，把塑料瓶捏得咔咔响。

“过段时间吧。等这组画画完了，大概就要回去了。”Vivan看着娜娜，眼神里闪过一丝玩味，“怎么，你想去？”

“想啊！”娜娜拼命点头，“做梦都想。我想去清迈把阿妈接过来……听说那边的房子便宜，空气也好……也想给她买房子......”

她絮絮叨叨地说着她的计划，那些关于买房子、接阿妈、过日子的琐碎愿望。在Vivan面前，她就像个透明的玻璃瓶子，把肚子里那点可怜的下水都倒了出来。

Vivan静静地听着，嘴角噙着一抹淡淡的笑，不置可否。她偶尔插一两句嘴，问问娜娜小时候的事，问问她阿爸是怎么打她的，问问她第一次穿女装是什么感觉。

“第一次穿裙子啊……”娜娜陷入了回忆，“是偷了隔壁姐姐的。红色的，上面还有小圆点。我躲在厕所里穿，那种滑溜溜的感觉贴在腿上，我就觉得，我本来就该是这样的。”

“那你父亲发现了没？”Vivan问，眼神里闪过一丝探究的光。

“发现了。他把我吊起来打，皮带都打断了。”娜娜说着，下意识地摸了摸背，“但我当时没觉得疼，我就在想，那条裙子真好看，要是能死在那条裙子里就好了。”

“死在裙子里……”Vivan重复了一遍这句话，若有所思地点了点头，“很美，有一种殉道的感觉。”

我喝了一口茶。

茶很香，带着所谓的大吉岭麝香味。但我却尝出了一股涩味，像是没熟透的柿子，把舌头都麻住了。

我看出来了，Vivan在“收集”。

她在收集娜娜的痛苦，收集她的卑微，收集她身上那种野蛮生长的、带着血腥味的故事。就像她收集那个非洲面具、那个巴厘岛木雕一样。

“这把刀也是收藏品吗？”

我指了指挂在墙上那把克力士剑，试图打断这场不对等的谈话。

“那个啊。”Vivan回头看了一眼，“那是马来克力士剑。据说以前是用来处决犯人的。刺进去，不用拔出来，血会顺着那些波浪形的纹路流干。”

她说这话的时候，语气轻描淡写，就像是在介绍一把切水果的餐刀。

娜娜打了个寒战，往我身边缩了缩。

“怪吓人的。”她小声说。

“艺术有时候就是吓人的。”Vivan转过身，目光落在娜娜身上，“就像你的手术。切开，缝合，重塑。那也是一种艺术，一种关于血肉的雕塑。”

娜娜愣了一下，似乎没听懂，但还是配合地笑了笑。

“老师说得对。反正……反正现在都长好了。”

“是啊，长好了。”Vivan站起身，走到娜娜面前，伸出手，轻轻抚摸着娜娜的头发。

她的手指修长、白皙，指甲上涂着透明的护甲油。那只手顺着娜娜的头发往下滑，滑过她的脸颊，滑过她的脖颈，最后停在那块凸起的锁骨上。

娜娜僵在那里，像一只被主人抚摸的猫，既享受，又有些不知所措。

“你的骨架很美。”Vivan轻声说，“有一种……毁灭感。那是只有在经历了巨大的痛苦之后，才能生长出来的线条。”

她看着娜娜，眼神里流露出一种近乎痴迷的神色。

但我知道，那不是对娜娜的爱。

那是对作品的爱，对那个即将出现在画布上的、破碎的、扭曲的、充满张力的“娜娜”的爱。至于眼前这个活生生的、想着攒钱买房子的娜娜，对她来说，也许只是一个承载着那个“作品”的容器罢了。

“休息好了吗？”Vivan收回手，语气恢复了那种礼貌的疏离，“我们继续吧。趁着光线还好。”

“好了好了！”娜娜赶紧站起来，把那块巴迪布重新围好，跑到那个铺满鲜花的软垫上趴下。

她努力摆出刚才那个姿势，下巴扬起，眼神看向镜子。